Une arrivée fracassante [Roscoe]

$Une arrivée fracassante [Roscoe] Mauros10$

Spoiler:

Boston, “Au plaisir de lire”, 8h03

Quelques jours étaient passés depuis qu’elle avait rendu visite à Roscoe en prison. Quelques jours où elle avait retirée sa plainte et depuis plus rien. Pas de nouvelles, enfin elle n’en attendait pas mais quand même. Surgit de son passé douloureux, Roscoe avait remis sa vie sans dessus-dessous et elle avait bien du mal à reprendre le cours de sa nouvelle vie à Boston. New Carby lui manquait, certes, elle n’avait pas franchement envie d’y retourner, surtout après l’ovation que lui avait fait les habitants de sa ville natal, content pour la plupart de la voir déguerpir. Houspillée, accusée de tous les maux, elle avait cru devenir folle. Folle de rage, elle aurait voulu leur hurler que ce n’était pas sa faute, qu’elle n’aurait jamais pu faire de mal à Jason, mais à quoi bon ! Et d’ailleurs, Maureen n’avait, à l’époque, aucune répartie pour ça.
Sous la douche, elle faisait couler l’eau chaude sur sa tête, afin d’effacer une nuit de sommeil agitée. Encore une, à rêver d’un Roscoe attaqué par une bête étrange, un monstre avec le visage de Jason. Puis la voix de Lan lui demandant d’aider Roscoe. Tout ça était tellement déroutant. Et l’eau qu’elle avait beau faire couler tout les matins, n’effaçait pas de sa mémoire ces images étranges. La sonnerie de son téléphone raisonna dans son appartement et après avoir enfilé son peignoir, elle alla décrocher.
C’était l’hôpital de Boston, une mauvaise nouvelle, très mauvaise nouvelle. Et encore une fois Roscoe en était l’investigateur.

Boston, General Hospital, 9h12

Elle avait appelé un taxi, un peu dans les vaps. La nouvelle qu’elle avait apprise n’avait pas encore été digérée. A l’accueil, elle s’annonça et une infirmière vint la chercher quelques instants plus tard pour l’emmener dans une aile de l’hôpital. Une aile des plus lugubres. La morgue. Elle devait faire une identification. On l’emmena dans une pièce étrangement froide, une table y était placé en son centre, un corps y était déposé, caché sous un drap blanc. Maureen n’était pas à l’aise, elle tremblait comme une feuille. On lui demanda si elle était prête à identifier le corps. Non, elle ne l’était pas, mais avait-elle le choix. Après un signe de tête, on découvrit enfin le cadavre et Maureen resta pétrifiée. Roscoe T. Hills y était allongé, sans vie, le haut du corps tuméfié, mais le visage épargné, il avait l’air serein. Ce qui déstabilisa Maureen. Comme s’il tentait encore de la narguer, de la déstabiliser.

- Espèce de salopard ! Comment t'as pu me faire ça !

Hurla-t-elle en tentant de le réveiller.

La peau nue, d’une froideur déconcertante, la ramena à la réalité et elle prit la vérité de plein fouet. S’effondrant sur le corps sans vie de Roscoe, elle pleura.

Arizona, sur la route menant à New Carby, 19h54

Au volant de son pick-up bleu, Maureen suivait le fourgon mortuaire qui emportait la dépouille de Roscoe vers sa ville natale. Elle avait été chargée de ramener le corps à destination, comme témoin. Même dans l’au-delà, Roscoe continuait de la faire souffrir. Etre obligé de revenir avec le cercueil contenant Roscoe, cela n’avait rien de bien encourageant pour un retour au pays. Un retour forcé. Soudain le fourgon mis ses warnings et s’arrêta sur le bas côté, à quelques mettre d’un croisement. Un pneu avait éclatée.

Maureen sortie de la voiture pour se dégourdir les jambes, après ces longues heures de route. Elle remarqua le croisement, celui qui menait à New Carby. Elle y alla et se posta devant le panneau annonçant les derniers kilomètres vers la ville. Elle remarqua soudain ces 3 pierres en plein milieu de la route. Alors que quelques instants plus tôt, elles n’y étaient pas. Après avoir regardé à droite te à gauche, elle alla les ramasser. Elle considéra quelques instants ses 3 turquoises puis...

>> New Carby, entrée de la ville.

« Bienvenue à New Carby, population : 1 823. » Ce fut la première et la dernière chose que vit Maureen avant de foncer dans le panneau de bienvenue. Elle tenta de freiner mais il était déjà trop tard. Le pick-up s’arrêta un peu plus loin, en plein champ, sortant de la route principale, menant au centre ville. Sa tête heurta le volant alors que la ceinture lui brula le haut du corps. Puis elle sombra dans l’inconscience.

Une sirène la sortie de sa léthargie, suivit d’une violente douleur à la tête et d’un engourdissement à la jambe droite qui devint très douloureuse lorsqu’elle voulu la bouger. Le haut de sa cuisse pissait le sang, ainsi que son front. Elle se souvint qu’il y avait quelques années, elle avait déjà eu une entaille profonde au niveau du front qui l’avait fait souffrir mais qui avait été soignée par Roscoe. Roscoe, son corps, le fourgon mortuaire. Elle tenta de regarder aux alentours mais ce mouvement lui fit voir des étoiles et la seconde suivante, sa tête retombait mollement sur le volant.

>> New Carby, dispensaire.

Maureen rouvrit les yeux dans un endroit qu’elle reconnut tout de suite, elle était à New Carby, au dispensaire, aucun doute, là-dessus, et il était 10h35 selon l’horloge de la salle de soin. Un homme au regard azur, un stéthoscope autour du cou se présenta et entama un court monologue :

- Bonjour mademoiselle, je suis le Docteur Beckett, vous savez où vous êtes ?

- Oui ... Le dispensaire, New Carby !

- C’est bien ça, vous vous souvenez de ce qui s’est passé ?

- C’est un peu flou... J’étais en route et soudain ... “Bienvenue à New Carby” et puis plus rien !

Maureen n’avait pas les idées très claires encore, et elle savait bien que ce qu’elle disait n’était pas très compréhensible, mais elle était dans de coltard. Installé sur un nuage de coton, elle avait l’impression de léviter.

- Vous avez eut un accident de voiture et vous avez heurté un panneau. Votre véhicule est bien abîmé mais cela est secondaire. Vous avez une plaie au front et une autre un peu plus grave à la cuisse qu’on a du recoudre. Et quelques brûlures du à la ceinture.

- Le fourgon...

- Votre véhicule est au garage, chez Sam, ne vous inquiétez pas ! Reposez-vous, l’adjoint du sheriff passera vous voir un peu plus tard.

Une infirmière administra un décontractant dans la perfusion de Maureen qui s’endormi, en regardant le médecin sortir de la salle de soin.

- LILY ! BON SANG ! ON NE CLAQUE PAS LES PORTES !

- La prochaine fois que tu claques les portes chipie, je t’enferme dans la grange et peut-être les coyotes ils vont venir te manger !

- Désolé… courant d’air

Je suis Roscoe Hills, adjoint du shérif. J’aurais quelques questions à vous poser au sujet de l’accident que vous avez eut à l’entrée de la ville.

- Comment vous appelez vous ?

Elle était bien, allongée sur ce lit. Elle se savait blessée, et pourtant, elle n’avait pas mal. Cela devait faire des heures qu’elle attendait le sheriff mais elle n’était pas pressée. Dans une sorte de cocon duveteux, elle avait quasiment l’impression de flotter au dessus de son lit. Puis elle entama un atterrissage en douceur et vlan !

Un vacarme assourdissant la sortie de sa vaporeuse somnolence. Elle tourna légèrement la tête et reconnu l’énergumène qui prétendait qu’un courant d’air avait fait claqué la porte. Maureen ne pu retenir un rictus, la subtilité n’était pas le fort de Roscoe et elle ne le savait que trop. Elle calla de nouveau sa tête sur le confortable oreiller, fermant les yeux, elle écouta les chaussures de son visiteur, claquer sur le sol de la chambre. Puis plus un bruit, et elle sentit sa présence, tout près. Ouvrant prudemment un œil, puis l’autre, elle remarqua qu’il se tenait près d’elle, ce qui la surprit. La prolixité entre Roscoe et elle, n’était pas quelque chose d’habituel. Une certaine distance les séparait toujours : une table de bar, une rangée de livres, un tronc d’arbre ou l’espace entre 2 sièges de voitures. Les seuls fois où Maureen et Roscoe avaient été proches remontait à loin... Bien loin, la soirée aux Deux Lacs, et cette danse qui c’était terminée aussi vite qu’elle avait commencée. Il y avait eu ce moment au Ranch, lorsque Maureen avait joué les infirmières et qu’il avait également soigné une de ses blessures. Elle eut une petite boule au ventre en repensant à tout ça. Mais ce qui la dérangeait encore plus, c’était la façon dont il la regardait. Il avait cet air, étrange, de l’indifférence dans le regard, même pas cette petite étincelle de malice qui présageait un mauvais coup de sa part. Rien, il restait neutre. Puis soudain il se présenta comme étant adjoint du sheriff et Maureen ne pu retenir un petit rire nerveux et cristallin.

L’homme restait impassible, malgré la bonne blague qu’il venait de sortir à Maureen. Le mois d’Octobre touchait à sa fin, les fêtes de l’Epouvantail allaient surement commencer en ville et Roscoe avait le parfait déguisement. Jeans, chemise à carreaux et étoile autour du cou. Il ne manquait, pour parfaire son costume, que le chapeau de cow-boy et il pourrait être crédible. Ce qui étonna Maureen c’était sa façon d’être accoutré de la sorte. Ces vêtements lui allaient comme un gant et il n’avait pas l’air mal à l’aise déguisé comme ça. Même l’arme qu’il avait accroché à la taille ne semblait pas lui poser de problème, on aurait dit une vraie et Maureen fut impressionnée par le réalisme de tout ça.

Elle l’observa poser une main sur le rebord froid du lit et lui demanda son identité. Maureen surprise, roula des yeux avant de répondre avec un grand sourire :

- Je m’appelle Marilyn, Marilyn Monroe ! J’adore votre tenue adjoint Hills ! Très... réaliste !

Elle se redressa sur son lit, posant le dos sur l’oreiller et observa la réaction de l’homme qui se tenait en face d’elle... Impassible, il n’avait même pas sourcillé à la blague de Maureen et cela l’inquiéta. Elle se demandait pourquoi il faisait semblant de ne pas la reconnaitre. Elle angoissa à l’idée que son visage aille été touché lors de l’accident et après avoir passé les mains sur son visage et s’est rassurée, elle reprit :

- Arrête un peu la comédie, tu ne me reconnais pas, c’est moi, c’est Maureen !

Face à la jeune femme, Roscoe ne cilla pas. Il la regarda d’un air lasse qui ne cacha pas sa légère exaspération à se trouver ici aujourd’hui. Non, il ne la connaissait pas… du moins, son minois ne lui rappelait rien. Un instant, le policier se demanda s’il ne s’agissait pas de l’une de ces poufs qu’il s’envoyait de temps en temps lorsqu’il avait un verre dans le nez. Devant la mine angélique de l’accidentée, cette idée fut vite écartée. Cette petite blonde avait l’air d’une saint nitouche qui ne fréquentait pas les barres olé-olé du coin ou de Sédona. S’il s’était envoyé ce genre de nana, il s’en serait souvenu… même avec une bouteille de whisky en trop dans le nez !

- Mademoiselle… Monroe… dit-il en grinçant des dents. Ai-je l’air de plaisanter ? Veillez décliner votre identité, s’il vous plaît. Cela nous faciliterait grandement les choses si vous acceptiez de coopérer avec la police.

Le jeune homme croisa les bras un instant sur sa poitrine, soufflant entre ses dents serrés tout en s’efforçant d’être poli et surtout diplomate. Roscoe n’avait jamais été un modèle de patience, bien au contraire. Impulsif et caractériel, il n’aimait pas lorsque les choses n’allaient pas dans son sens. Son regard sonda avec sérieux le visage de la demoiselle en face de lui quelques secondes, puis il décida de baisser d’un ton.

Bon, elle s’appelait Maureen apparemment, c’était déjà un bon début. Décidant qu’il valait mieux y aller molo (bien qu’il détestait prendre des pincettes), il s’installa sur l’une des chaises près du lit et tout en sortant de son pantalon un calepin et de quoi écrire, il dit :

- Ecoutez Maureen. Tout ce que nous voulons savoir, c’est qui vous êtes réellement… car nous n’avons trouver aucun papier sur vous ou à bord de votre véhicule, et ce qu’il s’est passé sur la route pour que vous emboutissiez notre panneau de bienvenue. Dois-je marquer Maureen Doe où vous avez un nom de famille ?